Ростислав Иванов (rost_visas) wrote,
Ростислав Иванов
rost_visas

ВЧЕРА. СЕГОДНЯ. ЗАВТРА…

Зарисовка с натуры

Хорошо, когда есть сигареты. Иногда это даже лучше, чем друзья.
Сигареты не сбивают с толку. Они молчаливые друзья.
/Эрих Мария Ремарк/


Завтра мне исполнится пятьдесят с гаком. А в прочем не важно, сколько мне стукнет завтра. Я стою у распахнутого настежь окна и слушаю город. Просто стою и слушаю. Вот матюгнулся вдали поезд. Гаркнул беззлобно и ускакал от меня прочь: тыдым-тыдым, тыдым-тыдым. Я мог бы купить билет и уехать куда-то в ночь. Уехать, спрятаться от себя, сбежать. Но зачем и куда? От себя уж точно не спрячешься и не сбежишь. И заново жизнь не начнешь и счастья в дальних краях не сыщешь. Хлопотно это всё и глупо.

Я стою у окна и слушаю Жизнь. Просто стою и слушаю. Вот кто-то скребет лопатой и чистит от снега тропинку вдоль дома: чирк-чирк, чирк-чирк, чирк-чирк. Утром по этой тропинке пройдут люди. Я знаю, они пройдут. Они обязательно пройдут, и они будут жить и работать, учиться и верить, ждать и надеяться на лучшее, непременно счастливое завтра. Они будут жить для людей: для детей, матерей, жен. Даже если просто пойдут за хлебом. И, конечно же, это естественно как дышать, они будут жить для себя.


Я стою у распахнутого окна и курю. Просто стою и курю, сигарету за сигаретой, затяжка к затяжке. В гомоне птиц, в ругани воробьев я пытаюсь услышать, я пытаюсь расслышать Его Голос.

Я стою у окна и смотрю. Вот черные птицы на ветках, вот голуби полетели с крыш, вот люди, машины. Первые люди, что подарил мне сегодня рассвет.

Я стою у окна, молча смотрю вдаль и вижу, как неспешно и неотвратимо, не останавливаясь ни на мгновенье, рождается зимнее, прихваченное легким морозцем утро. Там за окном, там за туманом Жизнь: простая, неприхотливая, знакомая с детства, наша…

Там за окном рассвет и видно пока ещё не дальше вон той, притаившейся на противоположной стороне двора, зевающей прямоугольными окнами панельной пятиэтажки. Но ты знаешь, стоит лишь сделать шаг, всего лишь один, и тебе откроется новая даль, новые люди и новая жизнь. Надо лишь сделать шаг, всего лишь один, а потом… а затем пойдет как по маслу. Ты только иди, сделай свой первый… пятидесятый с хвостиком шаг Жизни – иди! Только прошу – иди! Только не вздумай смотреть назад. Там уже было… там уже все было: и война, и любовь, и боль, и радость там тоже была, и счастье – просто ты не заметил. И все еще будет, ты знаешь…

Ты только иди.

Я стою у окна и пытаюсь услышать Его Голос! И порой, возможно, мне только кажется, я слышу, как Он говорит, как кричит мне на ухо:

– Иди! Хватит уже стоять – Живи!

Но я не уверен, мне страшно... Я боюсь не успеть, ошибиться и... память меня зовет. Держит за ворот рубахи и тянет назад, и я вспоминаю...

Я сижу за столом в студии: стильный, живой, внимательный. Он тоже живой, только очень худой и сутулый. Он стоит у кофейного аппарата и варит нам кофе. У нас традиция: мы пьем кофе и курим, курим и разговариваем... так ни о чем. Мы дышим одним воздухом, мы на одной волне: я пишу тексты, он пишет музыку. А раньше, когда-то очень давно я бегал по горам с автоматом.

– А он?

Он лазил по горным вершинам с камерой и снимал на видео тех, кто бегал по ним с оружием. Знаешь, надо иметь много мужества, чтобы ходить в бой всего лишь с одной камерюшкой. Но все это кануло в лету, или... Нет! Я пишу свои тексты, а он пишет музыку: о весне, о любви, о жизни! Но чаще всего и лучше всего, от души, он пишет сказки, добрые детские сказки. Он, очень взрослый, почти лысый, с висящими на носу очками, с играющей на губах легкой улыбкой старого скептика... Хм, он совсем не похож на сказочника. Разве, что намотанное вокруг шеи полосатое шерстяное кашне слегка намекает на причастность его хозяина к неким искусствам и выдает в нем театрального завсегдатая. Но внешность порой обманчива – он сочиняет сказки.

В студии пахнет кофе. Я сижу за столом. С чашкой в правой руке, походкой уставшего жить человека он направляется в мою сторону. И не доходит...

– Как же так? Почему?

Раньше он всегда садился напротив, и мы говорили за Жизнь... Только вчера я собирался ему звонить. Я знал, что он болен, но не верил, я и сейчас не верю. Я собирался просить его написать музыку к моей перезревшей "нетленке"... но, не дошел! И теперь, где-то недалеко, в городе моего детства спит добрый ангел, замечательный человек и он никогда уже не проснется. Ни-ког-да! В понедельник я приду к нему сам, чтобы молча сказать спасибо. И еще, я прочитаю ему стихи, только ему, он поймет, я знаю... вот эти… Те, что не успел записать:

В Крутояровке нет огня.
След простыл и в родном селенье.
Но по щучьему повеленью
Оба станища ждут меня.

Ждут меня, наливают чай.
Верят, любят, живут неспешно,
Тени женщин вполне успешных
Породнившихся невзначай.

Ждут меня, зажигают свет.
В желтых окнах мелькают лица.
Мне ведь тоже порой не спится.
Только чудится всякий бред.

Только кажется, как на грех,
Что гулял я не той дорогой.
Заблудившись в гостях у Бога.
Неприкаянным стал для всех.

Неприкаянным стал. Как знать,
В чем причина моей кручины?
Может, вовсе и нет причины
И сердчишко не стоит рвать?

Только криком кричит душа.
Только рельсы звенят да шпалы,
В такт колесам твердят устало:
Поспешай, дорогой, не спеша.

Я стою у распахнутого настежь окна, выдыхаю табачный дым и с головой погружаюсь в прошлое. Оно манит меня, зовет. Оно парализует мою волю. Вчера! Если бы только...

Если бы я не понимал к кому я пришел, то ни за что бы его не узнал. Таким я видел его впервые. Он спал. Я стоял поодаль и смотрел на его лицо: худое, недвижное, земляное. Его не было там внутри, я знаю. Под сложенными на груди руками спряталась, застолбила себе местечко Смерть. Она же была рядом... среди людей, среди тех, кто пришел проститься. Она парила, кружила, ждала. Я чувствовал ее жар. Мне стало тяжело дышать, а сердце... сердце замедлило бег и ушло в пятки. Так говорят, я не знаю, куда ушло мое сердце. Осторожно, чтобы никто не видел, я расстегнул у рубахи ворот, но мне стало холодно вдруг, а по кончикам пальцев забегали, застрочили острые злые иглы. Не хорошо мне стало и страшно, и захотелось бежать. Вот только куда? – вопрос вполне риторический, ответа не требует и так все понятно и все же... От Жизни, как и от Смерти не убежишь и всему свое время и свой срок. Так что живи! Пока свеча твоя тлеет, пока звезда на небушке теплится – просто живи! Пока Богу душа твоя надобна, здесь нужна, на земле!

Но сегодня, сейчас...

Голоса! Слева и справа – шепот. Гомон людской, цветы, "черные люди" и старый товарищ... Где-то рядом, совсем близко я слышу его голос:

– Нет-нет! Вот сюда присядьте, пожалуйста, в кресло посерединке. Я свет сейчас выключу, а Вы слушайте. И желтая полоска под дверью и нервные шаги в коридоре, а потом, как-то сразу без перехода, хлопки...

Люди в черном за гробом, аплодисменты бурные и недоумевающие взгляды жильцов.

– Прощай! Бог даст, когда ни будь встретимся там...
– Где и когда?
– Не знаю! Ответа на этот вопрос я не дам, я знать его не хочу! Прощай!.. Нет! Пожалуй постой, погоди… Слышишь?
– Что это?
– Это тебе – слушай!
– … "на крошечных песчинках дня, на плоскостных планетных кольцах напишет: здесь был Мишка" ⃰ …
– Хм, я сам почитаю. Прощай!

И всё, больше ни слова, ни звука и друг мой… товарищ ушел. Ушел навсегда! Просто закрыл за собой дверь...

И понял я вдруг, как неожиданно всё происходит, даже когда знаешь. Даже когда уверен...

Люди всегда надеются и ожидают другого исхода. Они всегда думают об одном и том же, они надеются и верят: вот-вот... еще немного и всё изменится и всё будет как прежде и всё будет хорошо, как бы само собой. Но...

Я наконец-то понял, чтобы успеть, надо жить... жить и работать! Что Смерть близка, что она всегда рядом, и я уже видел...

Я помню свой сон, в котором бесшумно сгорала жизнь. Моя жизнь и цифры мелькали одна за другой, и мой календарь горел. Я помню… помню, конечно, и дед мой уже говорил когда-то и весточку слал с небес:

– Живи! Живи дорогой за нас!

Я помню. Конечно же, помню, словно это было вчера...

Маленький домик на берегу. Кухонька в два шага, комнатка в три. За окном вода. От берега до берега на веслах не догрести. Тишина! Лишь изредка крякнет в ночи баржа, пройдет огоньком по воде и растворится, как сон. Маята! Только сверчки, только злющие комары и сон, и некто, что тихо зовет:

– Иди. Хватит уже сидеть. Вставай! – Занавесочку ветерком приподнимет, комариком за ногу цапнет:
– Ну, же – проснись! Время твое пришло…

… Вот и сейчас, я стою у распахнутого настежь окна и слушаю Его Голос!


⃰ … "на крошечных песчинках дня, на плоскостных планетных кольцах напишет: здесь был Мишка" ⃰ … - строчки из стихотворения Эланы

Та пустота
Что мир заполнит
Без тебя
Узором лет
На крошечных песчинках
Дня
На плоскостных
Планетных
Кольцах
Напишет
Здесь был Мишка Гольцев…

г. Саратов Февраль 20018 г.


Tags: Зарисовка с натуры, Мои тексты, Ростислав Иванов
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments